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Saw collection A través de sus productos entenderemos su cultura

Bienvenidos a este espacio en el cual les mostraremos lo hermoso que es Pakistán en el continente asiático y otros lugares de la geografía mundial como Egipto Turquía Marruecos Tailandia entre otros.

16/12/2025

Anthony Hopkins siempre proyectó la imagen de un hombre serio, incluso distante, moldeado por años complicados. Todo cambió en 2001, cuando entró por casualidad a una pequeña tienda de antigüedades en Los Ángeles y conoció a Stella Arroyave, una colombiana cuya calidez lo desarmó desde el primer saludo.

Stella lo empujó, casi sin darse cuenta, a reconectar con lo que amaba: pintar, componer, disfrutar los días sin tanta carga. En 2003 se casaron en una ceremonia privada en Malibú y desde entonces eligieron una vida tranquila, lejos del ruido.

Con ella, Hopkins volvió a crear desde otro lugar. Sigue actuando, sigue trabajando, pero con menos peso encima. Y él mismo lo ha dicho: todo empezó aquel día inesperado, cuando una mujer colombiana le cambió el rumbo sin proponérselo.

16/12/2025

Manchester, Inglaterra. 1845.
Elizabeth Gaskell sostuvo por última vez a su hijo William, de ap***s nueve meses. La escarlatina se lo llevó durante unas vacaciones en el norte de Gales. Lo enterró lejos de Manchester, en Warrington, en el cementerio de una capilla unitaria donde estaba el panteón familiar de los Gaskell… y allí sigue solo hoy.

El duelo casi la destruyó.

No podía escribir. No podía funcionar. Su marido, un ministro que la vio hundirse en una oscuridad a la que no lograba llegar, por fin pronunció las palabras que cambiarían la literatura inglesa: «Escribe».

Y entonces Elizabeth tomó la pluma… y la apuntó contra el mundo que le había mostrado tanto sufrimiento.

Era la esposa de un ministro en Manchester, el corazón industrial de Inglaterra. Mientras en Londres los ricos debatían política con una taza de té, en Manchester las fábricas de algodón estaban devorando vidas humanas. Niños de cinco o seis años trabajaban jornadas interminables. Familias se apiñaban en sótanos sin luz, con la suciedad y las aguas negras a la puerta. Los obreros respiraban fibras hasta que los pulmones se rendían.

La mayoría de las mujeres respetables miraban hacia otro lado.

Elizabeth entró de frente en esas habitaciones de pesadilla.

Se sentó en el suelo con ellos. Tomó las manos de madres que habían visto morir a sus bebés por enfermedades que el dinero podría haber evitado. Escuchó —de verdad escuchó— a personas a las que el mundo trataba como si fueran invisibles.

Luego volvió a su casa cómoda y convirtió todo lo que había visto en un arma.

Su novela se llamó Mary Barton. Publicada de forma anónima en octubre de 1848, contaba la historia de un padre desesperado que —después de ver cómo el sistema destruía a su familia— asesina al hijo de un dueño de fábrica.

Pero el as*****to no fue lo que escandalizó a la sociedad victoriana.

Lo que la escandalizó fue que Elizabeth logró que el lector entendiera por qué.

Obligó a la Inglaterra acomodada a mirar una verdad insoportable: la pobreza no nacía de la pereza ni del “fallo moral”. Estaba incrustada en un sistema diseñado para mantener a los trabajadores sin poder mientras los dueños acumulaban riqueza sobre su sufrimiento.

La reacción fue inmediata.

Los propietarios la llamaron peligrosa. Algunos críticos la acusaron de alentar la revuelta. Y no faltaron quienes susurraron que la esposa de un ministro no tenía derecho a escribir sobre realidades tan “feas”.

Elizabeth se negó a disculparse.

El libro se agotó enseguida. Lectores obreros lloraron al verse, por primera vez, tratados con respeto en letra impresa. Lectores de clase media se estremecieron… y siguieron leyendo, incapaces de apartar la mirada. Se habló de su obra en salones y periódicos. En comedores elegantes y en suelos de fábrica se discutieron sus ideas.

Elizabeth Gaskell había hecho imposible ignorar a los invisibles.

Y ap***s estaba empezando.

Escribió North and South, examinando el conflicto industrial con humanidad a ambos lados. Creó a Margaret Hale: una he***na que cuestionaba sus propios prejuicios, plantaba cara a los hombres en discusión y se negaba a traicionar sus principios incluso por amor.

Margaret era todo lo que a las mujeres victorianas les decían que no fueran.

Margaret era Elizabeth.

Y luego llegó su acto más polémico.

En 1857, publicó la biografía de Charlotte Brontë, la legendaria autora de Jane Eyre, fallecida dos años antes. El padre de Charlotte le había pedido a Elizabeth que la escribiera.

Ella aceptó… y se acercó demasiado a la verdad.

Habló del aislamiento de Charlotte, de sus estrecheces, de sus p***s íntimas. Sacó a la luz tragedias familiares que la respetabilidad victoriana prefería esconder.

La indignación fue fulminante. Hubo amenazas de demandas. El editor retiró el libro de circulación. La presionaron para que lo revisara y pidiera perdón.

Elizabeth hizo cambios para evitar los tribunales… pero nunca cedió en lo esencial: Charlotte Brontë merecía ser recordada como una persona real, compleja, luchando por sobrevivir. No como una santa pulida y sin aristas.

Ese fue el sello de Elizabeth Gaskell: verdad antes que comodidad, siempre.

Escribió sobre madres solteras cuando la sociedad fingía que no existían. Expuso cómo la doble moral sexual destruía a las mujeres mientras los hombres ap***s pagaban precio. Retrató la pobreza con dignidad, dándole voz a quienes los poderosos preferían silenciar.

Hizo todo eso mientras criaba a sus hijas, sostenía el trabajo de su marido, llevaba una casa y cumplía cada obligación social que se esperaba de la esposa de un ministro.

La sociedad victoriana insistía en que las mujeres eligieran: ser correctas o ser poderosas. Ser domésticas o ser públicas.

Elizabeth se negó a elegir. Fue ambas cosas —y demostró que nunca habían sido opuestas.

Cuando murió de forma repentina el 12 de noviembre de 1865, con cincuenta y cinco años, se desplomó en medio de una frase, mientras conversaba con los suyos. Acababa de comprar en secreto una casa en Hampshire para el retiro de la familia: una última sorpresa que nunca llegó a revelar.

Dejó detrás una obra que transformó la literatura inglesa.

Demostró que una novela podía entretener y, al mismo tiempo, exigir justicia. Que la voz de una mujer tenía lugar en las conversaciones públicas sobre poder. Que los pobres merecían ser escritos con complejidad y humanidad —no con simple lástima.

Charles Dickens también escribió sobre la pobreza. Pero a menudo presentó a los pobres como víctimas a la espera de ser rescatadas por caballeros bondadosos.

Elizabeth los escribió como personas: con agencia, con dignidad y con todo el derecho a enfurecerse ante la injusticia.

Hoy, sus novelas se leen y se estudian en todo el mundo. North and South ha tenido adaptaciones para la televisión. Y Mary Barton —el libro que escandalizó a un imperio— sigue en pie como una obra clave del realismo social.

Pero el mayor legado de Elizabeth Gaskell no son solo sus libros.

Es lo que demostró que era posible.

Que el duelo puede convertirse en propósito. Que una sola voz, diciendo la verdad, puede mover la conciencia de un país. Que una mujer podía escribir sobre política y poder y ser tomada en serio… décadas antes de que alguien llamara a eso feminismo.

Elizabeth Gaskell entró en las casas de la gente olvidada de Manchester.

Escuchó sus historias.

Y luego hizo que el mundo entero las escuchara también.

No esperó permiso.

No pidió aprobación.

Simplemente dijo la verdad.

Y el mundo no tuvo más remedio que empezar a cambiar.

15/12/2025

DOMINA EL ARTE DE LA COMUNICACIÓN SILENCIOSA
En situaciones críticas, gritar no es una opción. ¿Sabías que existe un lenguaje universal utilizado por profesionales para coordinar equipos sin emitir un solo sonido? Ya sea que te guste el senderismo, el airsoft, o simplemente estar preparado, estas señales pueden ser vitales.
Mucha gente ignora lo útil que es este código visual. Imagina que estás en una excursión y el ruido del río o la distancia impide que te escuchen. Levantar el puño cerrado significa "Alto" inmediato. El pulgar arriba es el clásico "Entendido". Pero fíjate en las más complejas: un dedo girando indica "Reunirse" o reagrupar al equipo, mientras que señalarse los ojos con dos dedos es la orden de "Mirar" u observar un punto específico.
Aprender a decir "Problema" (pulgar abajo) o indicar la "Dirección" correcta sin hablar mejora la sincronización y seguridad de cualquier grupo. No es solo para películas de acción; es una herramienta de organización y supervivencia real. Practica estas señales básicas con tus amigos antes de su próxima salida a la naturaleza. La coordinación perfecta se logra cuando todos entienden lo que hay que hacer sin decir una palabra.
Guarda esta guía visual y compártela con tu equipo de aventuras.

La Faraona Egipcia..
15/12/2025

La Faraona Egipcia..

Historia de uno de los más grandes del cine y el humor
15/12/2025

Historia de uno de los más grandes del cine y el humor

Cuando en 1903 una niña llegó corriendo para advertirle de que su madre había sufrido una recaída y estaba fuera de sí, su infancia llegó a un final devastador, definitivo.

Hannah Chaplin fue ingresada de nuevo, y durante años su enfermedad la alejó de él una y otra vez. Charlie, de pronto solo en la inmensa maquinaria gris de Londres, quedó frente al abismo.

Robaba comida para sobrevivir y vagaba por las calles, tambaleándose al borde de una vida de delito. Pero en ese instante de desesperación absoluta, las semillas del “Charlot” —el vagabundo— se regaban con lágrimas.

Para entender el genio de Charlie Chaplin hay que mirar atrás, antes de aquel día de 1903, hacia la mujer que lo moldeó. Hannah era una cantante y actriz modesta —según varias fuentes, de ascendencia romaní— que luchaba por mantenerse a flote en los barrios pobres al sur del Támesis.

Dio a luz a Charlie en 1889, en circunstancias tan nebulosas como algunos aspectos de su origen familiar.

Un hombre llamado Chaplin les dio a Charlie y a su hermano Sydney el apellido, pero fue una figura intermitente, marcada por el alcohol, que murió joven.

Hannah libró una batalla heroica y perdida contra la pobreza. Chaplin recordaría después cómo se veían obligados a mudarse una y otra vez, cargando los colchones a la espalda, de un sótano húmedo e infestado a otro.

Hannah, como tantas mujeres sin recursos de su época, pudo haber tenido que sobrevivir en los márgenes para alimentar a sus hijos. Pero al final, el peso se volvió insoportable.

Cuando Hannah ya no pudo con todo, los niños fueron enviados a la escuela de Hanwell para huérfanos y niños indigentes. Era una institución victoriana sombría, donde la individualidad se arrancaba junto con el cabello, y la disciplina se imponía con castigos.

Y aun así, para Charlie, con ap***s siete años, la dureza física —la mala comida, el frío— era soportable. Lo que lo torturaba era la “prisión” del abandono. Durante largos meses, no vio a su madre.

En la oscuridad del dormitorio, se activó un mecanismo de supervivencia. Para resistir la soledad aplastante, el pequeño Charlie se convenció de un futuro deslumbrante.

Se dijo a sí mismo que sería el mejor actor del mundo. No era solo un sueño; era un escudo. Empezó a observar el mundo con ojos hambrientos, mirando a payasos y mimos fuera de los pubs, memorizando sus gestos, absorbiendo el ritmo de la comedia y la tragedia.

Esa observación le salvó la vida. Tras la recaída de su madre en 1903, fue el teatro lo que lo sacó del barro. Una producción itinerante de Sherlock Holmes le ofreció un papel pequeño y, desde ese primer escalón, saltó hacia las estrellas.

Una década más tarde, el niño que había dormido en sótanos estaba en Estados Unidos, ganando una fortuna. A los veintitantos, el personaje del Vagabundo ya lo había convertido en un icono. Él mismo se asombraba de que lo reconocieran incluso en lugares remotos.

La riqueza y la fama mundial atrajeron hacia él a innumerables mujeres. Aunque era pequeño de estatura y con una cabeza ligeramente grande para su cuerpo, Chaplin tenía unos ojos azules penetrantes y una sonrisa inteligente, irresistible.

Buscaba conquistar a cada mujer que conocía, quizá intentando llenar el vacío que le dejó una madre a la que la enfermedad le había arrancado. Se sentía atraído por mujeres jóvenes e inexpertas —Mildred Harris, Lita Grey, Paulette Goddard—, buscando a una compañera que estuviera, como él decía, “totalmente loca” por él.

Detrás de las conquistas románticas y las historias sobre su vitalidad, se escondían una inseguridad profunda y un perfeccionismo feroz. El trauma de sus primeros años se manifestaba en sus rodajes. Era un tirano del detalle, desesperado por controlar un mundo que una vez había sido incontrolable.

Para una escena de City Lights, con la joven florista ciega y el vagabundo, Chaplin exigió 342 tomas. Y, de algún modo, tenía razón: el resultado sigue siendo una obra maestra de armonía delicada y emoción.

Al final, la historia de Charlie Chaplin no es solo una historia de éxito, sino de sublimación.

Su arte fue el producto directo de su sufrimiento. La rebeldía del Vagabundo ante la autoridad, su dignidad frente al desastre y su manera de sobrevivir en un mundo hostil eran espejos de la vida de Charlie.

Su necesidad insaciable de amor fue el eco persistente de una madre que se desvanecía demasiado pronto, dejándolo a solas ante su destino maravilloso e inesperado.

Al final, la vida de Charlie Chaplin nos enseña que nuestras heridas más profundas no tienen por qué ser nuestro final; pueden ser la fuente misma de nuestro genio.

Su legado demuestra que la risa es, a menudo, la forma más valiente de desafío frente a un mundo cruel. Charlot —esa figura resistente que se sacudía el polvo después de cada caída— no era solo un personaje; era el protector del niño asustado dentro del hombre.

Aunque no podamos controlar la oscuridad de nuestros comienzos, sí tenemos el poder de transformar esa oscuridad en luz, demostrando que incluso un corazón roto puede seguir latiendo con un ritmo que haga bailar al mundo entero.

Chaplin tomó el frío de aquellos años y la miseria gris de la institución, y los encendió para calentar el corazón de millones.

15/12/2025

Vio a sus sirvientes astillar, una vez más, su vajilla preciosa y pensó:
«Voy a inventar algo».
La sociedad decía que las mujeres no hacían eso.
Ella sí… y estaba a punto de cambiar las cocinas para siempre.

Años 1880, Shelbyville, Illinois.
Josephine Cochrane estaba en su comedor, mirando un plato de porcelana familiar, otra vez dañado por el lavado a mano.
Esa vajilla, transmitida de generación en generación, era irremplazable.
Y, aun así, se rompía una y otra vez.

Josephine era una mujer de la alta sociedad, alguien de quien se esperaba que organizara cenas, llevara la casa y nada más.
En esa época, no se suponía que las mujeres se metieran con máquinas, crearan inventos o registraran patentes.

Pero Josephine ya estaba harta.

«Si nadie inventa una máquina para lavar los platos», dijo un día,
«la haré yo misma».

Esa frase lo cambiaría todo.

No tenía formación de ingeniera.
Ni manuales técnicos.
Ni un modelo que copiar.
Solo determinación, rabia… y un cobertizo detrás de su casa.

Vacío el espacio y se puso a trabajar.
Midió los platos, calculó el hueco necesario, pensó en la presión de agua ideal para limpiar sin romper.
Ideó un sistema de cestas de alambre, probó ruedas con compartimentos, ajustó el caudal de los chorros de agua.

Falló, volvió a empezar, reajustó.
Durante meses, aquella mujer rica —a menudo aún con vestido elegante— pasaba los días manipulando tubos de cobre, alambre y herramientas.

En 1886, lo logró:
el primer lavavajillas mecánico realmente funcional.

Agua caliente con jabón, impulsada por chorros potentes.
Cestas que mantenían los platos en su sitio.
Resultados impecables.
Cero roturas.

Y entonces la vida se complicó.
Su marido, William, murió en 1883, dejándola con deudas y un prototipo aún por terminar.
La sociedad esperaba que vendiera todo, que viviera con modestia, que dependiera de su familia.

Ella hizo lo contrario.

Convirtió su invento en una empresa.

Registró su patente.
Construyó sus propias máquinas.
Y salió a vender —no a los hogares, que entonces no solían contar con agua caliente fiable—, sino a hoteles y restaurantes.

Iba a los hoteles, presentaba su máquina, explicaba la mecánica, demostraba los ahorros.
Negociaba los contratos ella misma.

En los años 1880 y 1890, casi ninguna mujer hacía eso.
Casi ninguna mujer dirigía una empresa de fabricación.
Casi ninguna mujer entraba en hoteles para vender máquinas industriales.

Josephine Cochrane, sí.

Y llegó la Exposición Mundial de Chicago de 1893, uno de los grandes escaparates de la innovación.
Presentó su lavavajillas…
y obtuvo un reconocimiento por su solidez y eficacia.

No era un premio “para animar a una mujer”.
Era un reconocimiento de ingeniería.
Sus competidores, en su mayoría hombres, acababan de perder frente a ella.

Los pedidos se dispararon.
Hoteles, restaurantes e incluso grandes instituciones quisieron uno.

A comienzos del siglo XX, su empresa prosperaba.
Contrató personal, se expandió, perfeccionó el diseño.
Siguió al frente de su invento hasta su muerte en 1913.

Su empresa, con el tiempo, acabaría vinculada al grupo industrial del que nacería la marca KitchenAid.

Pero su historia va mucho más allá del lavavajillas.

Es la historia de una mujer a la que querían encerrar en el comedor…
y que eligió el taller.

Es la historia de un trabajo doméstico despreciado que ella convirtió en un problema de ingeniería.

Es la historia de una frustración que se volvió invento.

Es la historia de una mujer que no “debía” crear… y creó de todos modos.

Demostró que:
— la innovación no tiene género,
— no hace falta una formación “oficial” para resolver un problema real,
— las ideas nacidas en la cocina pueden cambiar el mundo,
— las mujeres pueden diseñar, dirigir, negociar, patentar… sin pedir permiso.

Cada vez que cargas un lavavajillas, estás usando una tecnología impulsada por una mujer a la que su época quería reducir al silencio.

Josephine Cochrane no solo inventó una máquina.
Inventó un precedente.
Una especie de permiso colectivo.

Miró un problema que todo el mundo aceptaba…
y pensó:
«Puedo resolverlo».

Y lo hizo.
Y cambió las cocinas —y las posibilidades— para siempre.

11/12/2024
22/06/2023
Merece el premio nobel de paz
17/05/2023

Merece el premio nobel de paz

Todo tiempo pasado fue..... Mejor
27/04/2023

Todo tiempo pasado fue..... Mejor

¿Están de acuerdo?

"Cuando era niño, las clases comenzaban en Septiembre descansábamos en Semana Santa, Navidad y año Nuevo y el año Escolar terminaba en Junio. Había algo raro también, los maestros no se enfermaban, no recuerdo que los maestros faltaran dos días seguidos.
Si el maestro te regañaba, no te convenía decir nada en tu casa, porque seguro te volvían a regañar y de paso un castigo.

Ni la lluvia impedía faltar a la escuela, porque era como tu segunda casa, daban ganas de ir. (Y regresar a casa empapado de agua de lluvia era un gran placer).

Al maestro se le respetaba, era como si te regañaran tus propios padres.
Los recreos eran divertidos, nadie andaba pensando en hacer cosas indebidas. Los maestros tomaban café en la cafetería o en la dirección y nos cuidaban en el patio.

Era un honor llevar y traer los libros del profesor, buscar el mapamundi en la dirección o biblioteca, pedir gises o tocar el timbre. Cuando nos daban la carpeta de asistencia de maestros para llevarlo a los salones, era un verdadero honor. Si pedíamos permiso una vez para ir al baño, teníamos que volver a la mayor rapidez posible. Nos turnábamos para borrar el pizarrón y sacudir los borradores y también era un honor llegar temprano.

Que honor tan grande cuando estabas en formación en los honores a la Bandera y que mencionaran tu nombre para salir al frente y que te colocaran la banderita. Qué alegría enorme era contarle a Mamá "izamos bandera " y llegar con la bandera colgada con un ganchito, puesta en la camisa.

Que divertido era Jugar pelota, saltar la cuerda, el quemado, al trompo, canicas y tomar distancia en la fila.

Nos enseñaban que Colón descubrió América y que Miguel Hidalgo fue el Libertador... era un reto aprender sobre la historia de México y el mundo... Hoy muchos jóvenes no saben ni el significado de la palabra "bicentenario"...

No sé cuándo aprender historia, pasó a un segundo plano, no sé cuándo los maestros comenzaron a enfermar, para necesitar un remplazo y el remplazo otro suplente... Desde cuándo los padres golpean a los maestros o desde cuándo los mismos alumnos, sacan su furia contra ellos. Cuándo fue que revisar las cabezas, el corte de cabello, uñas, ausencia de maquillaje en las niñas, el largo de la falda y el estado del uniforme en general, pasó de ser un acto de salubridad a una discriminación.

Cuándo un acto patrio, sólo fue un día feriado... No sé cuando se perdió la Escuela como institución, cuándo se perdieron los valores, el respeto a los maestros como ejecutores de enseñanza. Si esto es el progreso... perdón señores, pero si esto es progreso, que atrasados andamos.

Yo también viví esa época.

¡QUE FELICES ÉRAMOS!! Tiempos que solo quedarán en nuestros recuerdos.
Soy de la Vieja Escuela."

*Visto en redes.
*Créditos de texto e imágen a quien correspondan.

No sabia que existia un Mamenchisairus....
06/09/2022

No sabia que existia un Mamenchisairus....

22/11/2018

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